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嘿！远方
远方是个令人神往的词，那里总是充满希望，总是阳光明媚，总是洋溢活力。
那是不久的过去，我的孩提时代，向往远方是生活中最平常不过的事，也许也是最浪漫的事。在父母以爱铸成的高墙内仰望天空，展望高墙外的世界，那里就是我的远方，那里也许有一群飞鸟被惊起，也许有几位老者闲坐，也许有一株玫瑰独自盛开，也许有一片野花绽放，也许有一伙伙伴在阳光下尽情奔跑。是啊，那就是远方，一个被父母的爱禁锢的孩子就这样想。
过了一段时间，到了学龄，我终于来到了孩提时期盼的远方，飞鸟被我惊起，确有老者闲坐，独自盛开的玫瑰被我拾走，那片花丛被我光顾，在阳光下奔跑的孩子里多了我。但是这就是远方吗？也许是的，但是这不是我所期盼的远方。被惊起的飞鸟不懂小小的我的淡淡忧伤，老者闲坐所谈的不过是陈年旧事，独自盛开的玫瑰不久就枯萎，一场大雨就冲散了那片花丛，阳光下尽情玩耍的孩子之间也有间隙。也许，远方是学校，也许是遥远的街道，也许远方就在哪里吧。
又过了不久，我上学了。校园里没有远方，远方不可能在这校园里。有些失望，不过不是因为远方不见而失望的，我失望于一只孤雁单飞，他们的生活里没有远方，没有对远方的盼望，对远方并不神往。
“远方在书里”一天老师给我们念诗的时候这样讲道，一群等待出游的孩子的焦急的心是不会容下这句话的，而我的心给它留下空间。
我记得那天太阳很大，不燥，就是很暖，微风拂面，吹起青草一浪一浪，草地和远处的森林出现海的模样。摊开远大于手掌的书，一字一字地慢慢品读，一句一句慢慢吸收，一页一页缓缓翻动。也许，远方真就在这书页之中吧。在燥热的人群外，我满足于远方在书里这样的话，我安心于书给我的安适。
安于书本的安稳和闲适的我被这样一段话打动了，“远方的火车汽笛声，是新时代的号角，它把我们带向一个没有剥削、没有压迫的世界”，高尔基在书里这样写，他的远方如此遥远，这样的远方如此耀眼，让我如此神往。
于是我抛下了书，又开始找我的远方。
远方，在街道，在工厂，在写字楼？也许吧，不去看看怎么知道呢？
在所谓的远方里，我看见老婆婆蹲坐在街角，祈求一天的饭钱；我看见为了孩子上工的工人疲惫，佝偻着腰前行；我看见职员神气的制服下无神的面庞…这显然不是我的远方，也显然不是他们的远方。
那么远方在哪呢？在高中的我陷入了无止境的思考。远方在哪呢，一停下来我就这样问自己。回望过去吧，也许那里能找到远方。
于是我开始读历史。
翻开历史的书页，我看到了两大篇章，一个叫“压迫”，一个叫“反抗”。
“压迫”中这样写：千年前的农夫跪着将税款上缴，他放眼张望远方，没能看到苛捐杂税的尽头；千年前的良妇跪着将自己出卖，她抬眼期盼远方，终没有看到被凌辱的尽头；千年前的铁衣跪着将生命献出，他苦求远方，却没看到远戍边疆的尽头；百年前的劳工，在斑驳的工房下挥洒汗水，机械的轰鸣震碎了他的鼓膜。他们最期盼远方，最渴望远方，那也许是没有苛捐杂税，是一亩只供给自己的田地，是一天能歇口气的工。
文本太长后面再评论里补充
远方是个令人神往的词，那里总是充满希望，总是阳光明媚，总是洋溢活力。
那是不久的过去，我的孩提时代，向往远方是生活中最平常不过的事，也许也是最浪漫的事。在父母以爱铸成的高墙内仰望天空，展望高墙外的世界，那里就是我的远方，那里也许有一群飞鸟被惊起，也许有几位老者闲坐，也许有一株玫瑰独自盛开，也许有一片野花绽放，也许有一伙伙伴在阳光下尽情奔跑。是啊，那就是远方，一个被父母的爱禁锢的孩子就这样想。
过了一段时间，到了学龄，我终于来到了孩提时期盼的远方，飞鸟被我惊起，确有老者闲坐，独自盛开的玫瑰被我拾走，那片花丛被我光顾，在阳光下奔跑的孩子里多了我。但是这就是远方吗？也许是的，但是这不是我所期盼的远方。被惊起的飞鸟不懂小小的我的淡淡忧伤，老者闲坐所谈的不过是陈年旧事，独自盛开的玫瑰不久就枯萎，一场大雨就冲散了那片花丛，阳光下尽情玩耍的孩子之间也有间隙。也许，远方是学校，也许是遥远的街道，也许远方就在哪里吧。
又过了不久，我上学了。校园里没有远方，远方不可能在这校园里。有些失望，不过不是因为远方不见而失望的，我失望于一只孤雁单飞，他们的生活里没有远方，没有对远方的盼望，对远方并不神往。
“远方在书里”一天老师给我们念诗的时候这样讲道，一群等待出游的孩子的焦急的心是不会容下这句话的，而我的心给它留下空间。
我记得那天太阳很大，不燥，就是很暖，微风拂面，吹起青草一浪一浪，草地和远处的森林出现海的模样。摊开远大于手掌的书，一字一字地慢慢品读，一句一句慢慢吸收，一页一页缓缓翻动。也许，远方真就在这书页之中吧。在燥热的人群外，我满足于远方在书里这样的话，我安心于书给我的安适。
安于书本的安稳和闲适的我被这样一段话打动了，“远方的火车汽笛声，是新时代的号角，它把我们带向一个没有剥削、没有压迫的世界”，高尔基在书里这样写，他的远方如此遥远，这样的远方如此耀眼，让我如此神往。
于是我抛下了书，又开始找我的远方。
远方，在街道，在工厂，在写字楼？也许吧，不去看看怎么知道呢？
在所谓的远方里，我看见老婆婆蹲坐在街角，祈求一天的饭钱；我看见为了孩子上工的工人疲惫，佝偻着腰前行；我看见职员神气的制服下无神的面庞…这显然不是我的远方，也显然不是他们的远方。
那么远方在哪呢？在高中的我陷入了无止境的思考。远方在哪呢，一停下来我就这样问自己。回望过去吧，也许那里能找到远方。
于是我开始读历史。
翻开历史的书页，我看到了两大篇章，一个叫“压迫”，一个叫“反抗”。
“压迫”中这样写：千年前的农夫跪着将税款上缴，他放眼张望远方，没能看到苛捐杂税的尽头；千年前的良妇跪着将自己出卖，她抬眼期盼远方，终没有看到被凌辱的尽头；千年前的铁衣跪着将生命献出，他苦求远方，却没看到远戍边疆的尽头；百年前的劳工，在斑驳的工房下挥洒汗水，机械的轰鸣震碎了他的鼓膜。他们最期盼远方，最渴望远方，那也许是没有苛捐杂税，是一亩只供给自己的田地，是一天能歇口气的工。
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这个咔友似乎很害羞（bushi
我看见那些写满血与火的字迹里，藏着无数个“远方”。陈胜吴广在大泽乡的雨夜，举着竹竿望向的远方；巴黎公社社员在街垒上，迎着炮火望向的远方；无数前辈在敌人枪炮下，望着晨曦望向的远方；有那些矿工们在黑暗的矿坑里，攥着锤头望向的远方。
原来，从来没有天生的远方。
那些被史书一笔带过的“起义”“罢工”“抗争”，从来不是什么惊天动地的传奇，只是一群被压得喘不过气的人，想为自己，为后代，挣出一条通往远方的路。他们的远方，或许没能在自己的时代抵达，却化作了铺路的石子，铺在后来者的脚下。
合上书的时候，窗外的月光正照在我的课本上。课本里的字，忽然和史书里的字重叠起来。我想起街角的老婆婆，想起佝偻着腰的工人，想起那些无神的面庞——他们是不是也在心里，藏着一个不敢说出口的远方？
这样看来，高尔基笔下的火车汽笛，从来不是为某一个人吹响的。它是为所有被压迫者吹响的号角，是千千万万人一起朝着同一个方向奔跑时，脚下踩出的声响。
远方，从来不是一个人的逃离。
它不是高墙外的玫瑰，不是书里的浪漫，不是街道尽头的模糊轮廓。它是无数双手紧紧握在一起，推开那扇沉重的门；是无数颗心紧紧靠在一起，点亮那片黑暗的天；是当老婆婆不用再蹲在街角乞讨，工人不用再佝偻着腰劳作，职员的眼里重新亮起光时，那个洒满阳光的世界。
这样的远方不在空想，不会在我们的乞讨中诞生；这样的远方，它只会把光辉投射在社会实践中，我们只有在社会实践中找到它。
我走到窗边，望向夜空。星星很亮，像无数个被点燃的远方。
原来，我找了这么久的远方，从来不在别处。
它在人世间。
嘿！远方！
我来了。